Мне мэтры надарили книг своих –
Как бриллиант любой сверкает стих!
Читаю и от зависти дрожу –
Не снилось мне такого куражу!
Бьёт током от странички каждый раз,
Когда перевернуть хочу! Атас!
От смеха истеричного слеза
Давно уж затуманила глаза.
Но вижу через эту пелену
Я, всё же, неувязочку одну:
Вот сборник Хохмодрома хоть бы взять –
Там авторов, аж, целых сорок пять!
И каждый по-особому хорош,
Такого больше точно не найдёшь,
Причём, в натуре, не найдёшь нигде!
Воспитываемся на ерунде!
В подполье что ли все они ушли?
Кто нам достался? Славный Клок Марли,
Немного Йенса, Мытаря чуть-чуть,
Вдруг Питерпенсил тиснет что-нибудь…
По чайной ложке мудрость выдают
Баконик, Мономаша… Абсолют,
Что Терех нам представит иногда,
Понятно, плод серьёзного труда,
Не в силах жажду утолить братве –
А где ещё-то сорок человек?
Один лишь Гендальф радует строкой,
Но на диете голодно такой…
И, глядя в их заоблачную высь,
Я умоляю: «КОРИФЕЙ, ОЧНИСЬ!
ШЫДЕВРОВ ХОЧУТ ХОХМЫ НОВИЧКИ!!!
НУ, ЧТО ВАМ СТОИТ? ДОХНЕМ ЖЕ С ТОСКИ!!!»