Лёгкость слога мила мне, прозрачность строки (так бывает, но всё-таки сплюнем-ка) – не люблю, спотыкаясь, читать я стихи... Волшебство пропадает, изюминка…

Могут мысли быть в строчке весьма хороши, могут быть бесподобны метафоры, капли крови, стекая с обрывков души, могут вызвать сочувствие к автору…

Только строки, что пишет от Бога ПОЭТ – их не спутаешь с чем-то посредственным… Всё в них есть, только фальши, корявости нет – их так просто читать, так естественно.

И в мозгу остаются алмазы стихов, словно вас зазубрить их принудили… И душа – наизнанку, прям до потрохов… И слеза от восторга… Не чудо ли?