Я в поэзии вещь
случайная,
просто мимо иду –
прохожая,
понемножку на всех
похожая,
только выше градус
отчаянья.
Пусть для вечности
не пригодна я,
пыльных полок стыжусь
бессовестно.
Только я не живу
без слов и сна-
Что на белом листе
свобода дана.
И летит за мной
черных буковок
Стая горькая и
чернильная
Никого из них
не сотру с него -
С белоснежного поля
крестильного.
(«Я – в поэзии».Автор Мачеха )
Да и я в стихах -
Не подарочек.
Вижу, стая летит
Чёрных буковок.
Я принял на грудь
Пару чарочек,
Закусил её
Парой луковок.
Скатерть белая
Залита вином.
Наследил Пегас,
Ржёт и кашляет.
Муза спит давно
Беспробудным сном,
Вся расхристанна
И неряшлива.
Позвоню домой
По мобильному:
Пусть не ждут меня
Нынче вечером.
Стая горькая и
Чернильная
Налетела, мол,
Чёрным кречетом.