Мой стих взлетит, как духа исполин,
Отринув боль и суету мирскую,
Взовьётся к высочайшей из вершин
И бездну озарит собой морскую.
Он своего творца переживёт,
Как истина, закованная в слово,
Он пользы никакой не принесёт,
Но и вреда, однако, никакого.