Как я порой завидую подругам,
Которые, не мучая себя,
Не подвергая душу адским мукам,
Покой в своём сознании любя,
Выходят замуж… Всё у них несложно –
Есть кандидат, а значицца – вперёд.
И то, что он, единственный, возможно,
Урод, сквалыга, трус и идиот,
Их не волнует – нет альтернативы.
А, значит, нет с отбором этих мук.
Последовала бы и я ретиво
Примеру вышеназванных подруг,
Когда бы ни поклонники, толпою
Томящиеся у моих дверей…
Из выбора, как из того запоя,
Не выбраться мне до скончанья дней -
Один из кандидатов вечно пьян,
Второй зануда, свет каких не видел,
А этот всем хорош, но вот изъян –
Жена и дети у него в Мадриде,
Есть при деньгах, но холоден, как лёд,
Другой горяч, но словно крыса беден,
МозгИ, к примеру, в косу заплетёт
Вот этот кандидат в простой беседе…
И день за днём, горю я, как в аду…
И по ночам вопрос меня тревожит –
А вдруг назавтра ЭТИ не придут?
Где ж я тогда найду другие рожи?