Мы стали лучше и умнее,
Ведь знаем – с водкой вечер пуст,
Прекраснее пройтись в музее
Изобразительных искусств!
Чем в пьяном сумраке бездумий
Валяться… облик свой терять,
Гулять полезней мимо мумий,
Даря душе искусства прядь.
Моне, Дега, ПикАссо, Рембрандт -
Все их художество – отпад!
Народу честному потребно,
Любой такому будет рад.
Сюда прийти рабочий может,
Добряк-проктолог, строгий мент,
Главбух, директор с наглой рожей
И чумовой ентеллихент.
Вот сонный тип как из берлоги,
Под глазом светится фонарь,
Слегка застенчивый и строгий,
Хотя в душе поэт-бунтарь.
Как в ожидании сюрприза
Меж натюрмортов он бродил.
Потом в каракули Матисса
Он вперил взгляд что было сил.
И подождав спокойно, чинно
Как опустеет древний зал,
Исподтишка в углу картины
«Х@йня» коряво написал.
А после быстро сделал ноги
Поэт-бунтарь, борец-герой,
Такой застенчивый и строгий,
Излишне резкий и прямой.
Жизнь прется вдаль, а годы тают.
Один расцвел, другой закис.
Искусствоведы лишь гадают:
Ну что хотел сказать Матисс?!