Осень, осень, опять ты некстати.
Мне тут репу чесать и чесать…
А я, дурень, валяюсь в кровати,
И стихи вот пытаюсь писать.
Мысли тоже какие-то грустные,
Про зарытый мой в землю талант.
И про баб, что замучили с чувствами,
Вот опять, блин… звонят и звонят.
И начальство туда же, с вопросами,
Мол, а где же квартальный отчет?
Осень, осень, оставить бы с носом их,
Да не пустят по миру. А чё…
Полететь на Канары, в Анталию,
В Шарм-эль-шейх заглянуть опосля,
Лучше все ж чем валяться в печали здесь,
А к весне и отчет им… на, ***!