Опять дожди и вновь без денег,
Ушла жена, болит живот –
Всё, что смешно, Его твореньям,
Как прыщик носу, подойдёт.
Он пожелает вам трахому,
Петлю на шею, вилы в бок,
И нет ни лому, ни приёму
Унять задор весёлых строк.
Как справедливо мир устроен!
Даётся каждому свой грант:
Когда для вечного постоя,
Сойдет во гроб большой талант,
Друг спросит, наклонясь над ним:
"Сегодня хорошо лежим?"