Я не мог пройти мимо "Стихотворения недели", опубликованного Золотой строфой.
"Как самоцелью и судьбой сонат,
Как в сон глубокий,
Сквозные зданья снежные звенят
На солнцепеке.
Преображенный переходит в боль —
И виден лучше,
Когда так сладко редок лист любой
В осенней гуще.
И в небольшие эти города
Уйду на треть я,
Неразличимый от кусочков льда,
От междометья…"
Дмитрий Щедровицкий
Со мной такая вот беда:
Одной лишь третью
Вхожу порой я в города.
Смеются дети.
Томимый музыкой сонат,
Без всякой цели
Забрёл я как-то в Петроград
На той неделе.
Две трети в Токсово лежат
И ждут когда же
Вернется третья треть назад
И с ними ляжет.
Как сладко редок лист любой
В тенистой гуще,
Но вдруг явился постовой.
Он – вездесущий.
Оштрафовал две трети он.
Не в деньгах дело.
Я был им просто возмущён.
Вся кровь кипела.
Сквозные зданья в ряд стоят
На солнцепёке
И трёхэтажный слышат мат,
Мои упрёки.