Мне кажется, что все мои слова,
Все строчки у кого-то
       были,
       были,   
Как та дорога в камушках и пыли,
Как отгоревшая пожухлая листва.
А я живу? Иль проживаю вновь
Дни, что когда-то,
       как-то,
       с кем-то,
       где-то
На перекрестке осени и лета
Случались,
       тлели,
       жгли
       иль грели чью-то кровь.
Подумать только,
       сколько же людей,
Все, от кухарок до господ министров,
Играют роли
       (бедные артисты)
Там, на подмостках умерших страстей.
И я причастна к странному ревю,
Не счесть в котором умных
       и неумных,
Веселых,
       грустных,
       неприлично шумных,
Преследуемых чувством   дежавю.
И вновь мне кажется, что все мои слова,
Все строчки
       у кого-то были…