У моей жены с культурой ссора.
Ей стихи мои - сплошная муть.
Вот пришла и сразу с коридора
Мне орет (не охнуть, не вздохнуть):
"Хватит поэтическому блуду
С Музой предаваться, обормот!!!
Марш на кухню!!! Вымой всю посуду!!!
Может вдохновение придет!!!"
Постыдись... Ну, разве может гений
Окунаться в этот пошлый быт???
Только страх остаться без сношений
Мною лишь один руководит...
А на кухне, в пресловутой мойке,
Целый керамический Содом!!!
Грязь такая, словно землеройки,
Бегали, резвились там кругом.
Я когда творю, то ем без меры
И тарелок крепнет Эверест.
Нет, чтоб поэтической карьере
Помогать, а не чинить протест.
У супруги, ***, другие взгляды
Ей плевать на "гребанный Парнас".
Выданы кухонные наряды
И таланта огонёк погас...
Напускаю в раковину пены
И туда тарелки... Только, чу...
Чую заворочались катрены
У меня в сознании чуть-чуть...
Это яхты, с парусами цвета
Майонезных пятен и горчиц,
Покидают раковины гетто
И плывут, не ведая границ.
Острова просроченной фасоли
Огибая, мчат они туда,
Где заждались юные Ассоли
Эти романтичные суда!!!
Вот сюжет для оды!! Где ты Муза???
Я рванул к компьютеру стремглав...
Воду жаль не выключил... "Ты лузер!!!", -
Рыкает жена, бардак убрав.
Ей со мной морока и запарка...
Все же муж - поэт!!! Не кто-нибудь...
"Ну, иди уже в постель, Петрарка
И прочти чего-то, чтоб уснуть..."