У поэтессы родилИсь двойняшки.
Заброшены бумага и перо,
Пелёнки, распашонки труд нетяжкий,
Когда б не муж, ленивый, как Пьеро.
Хоть Муза залетала по привычке,
Но в хлопотах какой там диалог?
Всё творчество затиснул быт в кавычки,-
Он им минутки выделить не мог!
И трутень-муж висел на шее камнем,
И "стерео" орало по ночам...
Та поэтесса сто рублей должна мне,
Ещё с времён на них же Ильича.
А это- повод! Зачастил я в гости,
И ревность засучила рукава...
Муж-трутень, перегнав Геракла в "росте",
Жене ещё рифмует и слова.