***
Сидит поэт, грызёт зубами ручку,
Взгляд, устремив на муху на стене
И пофиг, что не выдали получку,
И похер, что весь по уши в говне.

Замаран лист словами с запятыми,
Рябит в глазах от точек и тире,
Он пишет новый стих себя во имя,
Измазав локти в каше и пюре.

Вчера писал трактат про Пенелопу,
Про её пару высохших сисей,
Про то, как посылал супругу в жопу,
Бездушный проходимец Одиссей.

Из пальца вновь высасывая темы,
Строчит поэт как пулемёт «Максим»,
На все вокруг возникшие проблемы,
Махнув рукой и выдавив: Фуй с ним!

Опять жуёт то сухари, то гренки,
То ручкой ковыряется в носу,
Таким макаром вечные нетленки,
Он пишет, позабыв про колбасу.

Уставлен стол бутылками от пива,
Борщом измазан пыльный монитор,
Зато выходит вона как красиво
И бьётся в сердце пламенный мотор.

Поэт творит, измызгавшись в истоме,
Плевать ему, что засраны углы,
Зато паэзией пропахло в доме,
Бардак дешевле всякой похвалы.

С утра собрав свой опус воедино,
Подправив рихмы мастерским пером,
Вываливает мило и невинно,
Поэт свой тяжкий труд на Хохмодром.

И ждёт когда офонарев от шизы,
И писая холодным кипятком,
Сбегутся лизуны и жополизы
И будут долго цокать языком…