Был мужик простым рабочим
И случись на склоне лет-
У него замироточил
Свой же собственный портрет.

Ну висел ещё бы дома,
Так ведь нет – вот, в чём сыр-бор,
Прям на стенде от профкома,
С гневной надписью «Позор».

Не был тот мужик святошей,
Дисциплину нарушал
И при этом слыл хорошим
Корешком всем алкашам.

У начальства в понедельник
В головах царил бардак:
Он пройдоха и бездельник
Вдруг святой, да как же так?

Позвонили в синагогу,
В православный храм, в мечеть.
Дозвонились бы и Богу,
Только там иная сеть.

Заседали до обеда,
А с обеда до утра.
Но и главы и помпреды
Не решили ни хера.

А к портрету в это время
Потянулись господа.
С причиндалами со всеми-
Свечи, крестики, вода.

Олигархи, прокуроры,
Богачи из-за границ,
Заводская вся контора
Пред портретом пали ниц.

Не дано им догадаться,
Что ишачить за алтын
И терпеть всё это ****ство-
Точно надо быть святым.