Приснилось мне, что я в раю.
Погода – супер! Ялта в мае!
А я из горла водку пью
И взглядом женщин раздеваю.
Подходит хмурый Гавриил
И говорит почти по фени:
- Пошто, фартовый, закутил?
Ты в рай допущен для сравненья.
С пригорка арфы гладят слух.
Всё то, что знал я – небылицы…
Во всём и вся елейный Дух,
Народ от святости лоснится.
Но только Ангел отошёл,
Ко мне расстрига с ликом вора.
Рука дрожит: - Плесни в горшок,
Не то загнусь я от кагора.
Плеснул. Другие вслед за ним
Плывут, кружа, как щепки в омут.
- Скажи, расстрига, кто они?
- Да, так… поэты Хохмодрома.