Хочу признаться Вам, кумир, мой добрый гений,
Ни в чём не уступая Вашей новизне,
Стихи рождаются из рифмоудобрений,
И прорастают спелым колосом во мне.
Я так же, как и Вы, поля заметкой мечу,
Потом лопатой мысли убираю хлам.
В крови кипит бурлящий африканский вечер,
И грусть Крыжополя со вздохом пополам.
А в сновиденьях мне являлся медный всадник,
Тот, что годами держит лошадь на дыбах.
Весь в напряжении что спереди, что сзади,
И дрожь по венам, взгляд стальной внушает страх.
Намедни дамой пик был тайно околдован
Семёрка, тройка, туз – наколкой на груди.
И ясен пень, как день, сюжет давно не новый,
Но под хвостом вожжа отчаянно зудит.
Похожи с Вами мы, ни дать ни взять – едины!
И, повторяя «пли», пронзаю я мишень,
И памятник себе воздвигну на вершине
Рифмованной строки. Не скинете взашей?