Он был писателем секретным,
Писал такое,просто ой-ёй-ёй.
За слог и стиль его не редко
Начальник жаловал малюсенькой звездой.
Его любовь- певичка в баре
С колоратурною душой,
И при другом раскладе паре
Черпать любовь бы ложкою большой.
Беда el solo никогда не ходит-
Писатель тонко чувствовал словцо,
И нескольких пронзительных мелодий
Он стал не только мамой, но отцом.
От этих сонгов публика носила
В ручонках деньги,в сердце-благодать.
Солисточка сопранкою вполсилы
Могла бы необъятное объять.
От доблестных своих друзей по цеху
Он,как интимное, скрывал
Свои литературные успехи
В местах,где бесконечно любят нал.
Но вот на многотитульном листочке
Чуть ниже водянистого значка
Он черканул: Любовь моя,дошел до точки.
И высосан тобою до бычка.
То был набросок томного романса,
Но полетевшая высокая метла
Не стала в мелких звездах разбираться,
А выжгла сочинителя до тла.
Газеты этот случай небывалый
Пустили сразу первой полосой,
И стал наш тайный гений вышибалой
И восходящей рэсторанною звездой.